Cuando todo está hecho, las mañanas son tristes.
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Sin esa tonta vanidad que es el mostrarnos
y que es de todos y de todo, no veríamos nada y no
existiría nada.
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Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
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Tu crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
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Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.
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Ahora tengo miedo de entrar en las cosas;
miedo de hallarlas todas justas
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En el último instante, toda mi vida durará un instante.
Cuando yo muera, no me veré morir, por primera vez.
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Mis cosas totalmente perdidas son aquellas que,
al perderlas yo, no las encuentran otros.
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Todos pueden matarme, pero no todos pueden herirme.
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Cuando no me hago daño, temo hacer daño.
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Eres cuanto te necesitan, no cuanto eres.
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Sí, me apartaré. Prefiero lamentarme de tu ausencia que de
ti.
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Estás triste, porque te abandonan y no estás caído.
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Si me olvidase de lo que no he sido, me olvidaría de mí.
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Todo juguete tiene derecho a romperse
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Yo también tuve un verano y me quemé en su nombre
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A veces creo que el mal lo es todo y que el bien es
sólo un bello deseo del mal
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No creo en nada de lo que tú crees. ¡Y te creo a ti!
Seleccionado y comentado por
Nacho Segurado.
http://blogs.20minutos.es/poesia/2009/06/10/voces-antonio-porchia-1885-1968/
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