Enamórate de mí

No tengas miedo, soy difícil no lo niego.

Acércate, te darás cuenta que también siento,

enamórate de mí,  no hay riesgo.

no desconfíes, sé que te han herido,

sólo recuerda, todos hemos sufrido,

permíteme entregarte mi sentimiento,

acompáñame, camina conmigo,

eres, el faltante de mi realidad,

prometo echar la soledad de tu entidad.

Lunaoscura

Sólo tú y yo

Eres  quimera de mi amor,

eres desvarió de mi pasión,
solamente existimos tú y yo,
amarnos sin tregua, sin miedo,
quiero besarte una y otra vez,
que tu boca vea el placer,
tus besos no acaben jamás,
que nos dure hasta encanecer.

Lunaoscura

A hard winter

Photo Luis Beltran

Stairs

Photo: Joni Jarvinen

Peregrino

En silencio te retengo,

poco a poco has penetrado,

en mi mundo como ensueño,

no encuentro la justificación,

sólo sé que eres mi anhelo.

Envuélveme

Acércate y bésame, 

como la primera vez,

abrígame en tu piel,

cubre mi desnudez

Acércate y bésame,
soy esa mujer,

con el cielo bajo sus pies,

que te ama sin interés.

AMOR OSCURO

Se escucha el retumbar de tus pasos, las sombras se alargan tal vez por el temor de sentirse envueltas en este manto nocturno. 

¡Amor! No deberías de temerme en muchas cosas somos iguales. Yo también te sueño.

Sólo la muerte

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Ancianidad

"El anciano es un hombre que ya ha comido y observa cómo comen los demás."

Honorato de Balzac

Seguir los pasos

Sé que piensas en mí, rememoras nuestra retreta,

furtivamente te insinúas a medianoche,

soy tu amante de una noche de lluvia,

donde descubriste la poesía de los cuerpos,

la pasión desbordó tú imaginación,

las barreras de la distancia no importaron, y

nuestras esencias se entrelazaron,

en un abrazo de electrizadas serpientes,

en una oración de duración infinita.

 Lunaoscura

Dead end

Photo Dan Francis

Air & water No. 31

Photo Marc Ward

Sábanas blancas

Entre sombras espectrales,

dos cuerpos se entrelazan,

bailoteo de dedos delirantes,

en medio de sábanas blancas;

el nudo vivo de los amantes,

suspende su aliento,

deseando el roce de lenguas,

en sus desnudos cuerpos.

Monólogo de Molly Bloom en el “Ulises” de J. Joyce

James Joyce

"...me gustan las flores quisiera tener la casa entera nadando en rosas Dios del cielo no hay nada como la naturaleza las montañas salvajes luego el mar y las olas precipitándose luego la hermosa campiña con campos de avena y trigo y todo género de cosas y todo el lindo ganado andando por allí que haría bien al corazón ver los ríos y los lagos y las flores y todo género de formas y olores y colores brotando hasta de las zanjas primaveras y violetas eso es la naturaleza para aquellos que dicen que no hay Dios no daría ni el blanco de una uña por toda su ciencia por qué no se ponen a crear algo le preguntaba muchas veces al ateos o como se llamen que vayan primero a lavarse sus miserias luego van pidiendo a gritos un sacerdote cuando se mueren y por qué por qué tienen miedo del infierno a causa de su mala conciencia ah sí les conozco bien quién fue la primera persona en el universo antes de que hubiera nadie el que lo hizo todo ah ellos no saben y yo tampoco así pues podrían lo mismo tratar de impedir que el sol saliera mañana el sol brilla por ti me dijo el día que estábamos tumbados entre los rododendros en el promontorio de Howth con el traje de mezclilla gris y su sombrero de paja el día que conseguí que se me declarara si primero le di un poco de la torta de semilla que tenía dentro de mi boca y era bisiesto como ahora sí hace dieciséis años Dios mío tras aquel largo beso yo casi perdí el aliento sí él decía que yo era una flor de la montaña sí eso somos flores todo el cuerpo de mujer sí esa fue la única verdad que dijo en su vida y el sol brilla hoy por ti sí por eso me gustó porque vi que comprendía o sentía como es una mujer y supe que yo podría hacer de él lo que quisiera y le di todo el placer que podía para llevarle a que me pidiera que dijese sí y yo primero no quería contestarle mirando sólo el mar y el cielo estaba pensando en tantas cosas que él no sabía de Mulvey y Mr. Stanhope y Hester y de Papá y del viejo capitán Groves y de los marinos que jugaban a pájaro al vuelo y a saltar del burro ya lavar platos como ellos lo llamaban en el malecón y el centinela frente a la casa del gobernador con esa cosa alrededor del casco blanco pobre diablo medio achicharrado y de las muchachas españolas riendo con sus mantones y sus altas peinetas y de los gritos por la mañana de los griegos judíos árabes y Dios sabe quienes más de todos los rincones de Europa y de la calle del duque y del mercado de aves todas cloqueando ante Larby Sharon y de los pobres burros resbalando medio dormidos y de los vagos tipos dormidos con su cara a la sombra de las gradas y de las grandes ruedas de los carros de bueyes del viejo castillo de hace miles de años sí y de todos aquellos hermosos moros todos de blanco y con turbante como reyes pidiéndole a una que se sentara en su tiendecita y de Ronda con las viejas ventanas de las posadas ojos mirando tras las rejas ocultos para que el enamorado bese los barrotes y de las tiendas de vinos entreabiertas por la noche y las castañuelas y de la noche que perdimos el barco de Algeciras el vigilante rondando sereno con su linterna y oh el mar el mar carmesí a veces como de fuego y las soberbias puestas de sol y las higueras de los jardines de la Alameda si todas las raras callejuelas y las casas rosa y azul y amarillo y de las rosaledas y los jazmines y los geranios y cactus y de Gibraltar cuando niña y cuando flor de montaña sí cuando puse la rosa en mis cabellos como las muchachas andaluzas la llevan y debí llevar una roja sí, y cómo él me besaba al pie de la pared morisca y me pareció bien lo mismo de él que de otro y después le pedí con los ojos para poder volverle a pedir sí y él luego me pidió si quería decir sí mi flor de montaña y primero le rodeé con mis brazos y lo atraje hacia mí para que pudiera sentir mis pechos todo perfume sí y su corazón latía como alocado y sí dije si quiero Sí."

Coral Cebrián, Los Maestros del Monólogo Interior: James Joyce, Virginia Woolf y William Faulkner. http://literaturauniversaliesames.blogspot.mx/2010/05/los-maestros-del-monologo-interior.html

Monólogo interior

Técnica literaria que trata de reproducir los mecanismos del pensamiento en el texto, tales como la asociación de ideas. Algunas de las obras más famosas en las que se utiliza esta técnica son el Ulysses o Portrait of an Artist as a Young Men de James Joyce. Se caracteriza principalmente por la fusión del mundo real y el mundo interior, imaginado por alguno de los protagonistas.

Sí…

Si me permitieras, te ofrecería un amor sincero, refugio de tu cansancio diario/ Si me permitieras, mis brazos serían la cuna donde repose tu sueño/ Si me permitieras, sería fuente inagotable de apoyo/ Si me permitieras, te brindaría mi cuerpo para que mitigues tus deseos y cariño/ Si me permitieras, juntos recorreríamos caminos, enfrentando tormentas/ Si me permitieras, entrar a tu vida, sería tu compañera.

Lunaoscura

Fábula

No recuerdo, hace cuanto fui feliz,  esa felicidad que está más allá de la duda. Sólo centellas fugaces han iluminado el firmamento, tan destellantes como efímeras. Le pido a la vida que me devuelva la sonrisa, ante esa maravilla que es la cercanía de un ser autentico.

Los abstractos

Era una noche lluviosa y fría, no deseaba estar al abrigo de mi hogar, mi espíritu aventurero cargado de una nostalgia por la libertad, se había apoderado de mi. Decidida tome una chamarra y salí, rumbo a no sé dónde, donde me llevará la noche.

Bucanero

Entre vehículos y basura de esas calles desoladas y húmedas, deambula con la penuria a cuestas un cuerpo menudo y maltrecho.

Photographer Ben Zank

UN CUERPO DE MUJER, Ryunosuke Akutagawa (Japón, 1892- 1927)

Una noche de verano un chino llamado Yang despertó de pronto a causa del insoportable calor. Tumbado boca abajo, la cabeza entre las manos, se había entregado a hilvanar fogosas fantasías cuando se percató de que había una pulga avanzando por el borde de la cama. En la penumbra de la habitación la vio arrastrar su diminuto lomo fulgurando como polvo de plata rumbo al hombro de su mujer que dormía a su lado. Desnuda, yacía profundamente dormida, y oyó que respiraba dulcemente, la cabeza y el cuerpo volteados hacia su lado.

Péndulo

Mi conciencia oscila entre la locura y la moral. Crecí con las películas de Pedro Infante, Libertad Lamarque y con Woodstock y las encueradas de Abandaro con su Amor y Paz.

Mis antecesores me enseñaron el valor de la moralidad, más me llevaban a las reuniones públicas que organizaban los hipes de mi comunidad.

A la luna

¡Oh tú, la hermana de la luz primera,

símbolo del amor en la tristeza!

Ciñe tu rostro encantador la bruma,

orlada de argentados resplandores;

Tu sigiloso pasó de los antros

durante el día cerrados cual sepulcros,

a los tristes fantasmas despabila,

y a mí también y a las nocturnas aves.

Tu mirada domina escrutadora

y señorea el dilatado espacio.

Salma Fernanda Hurtado Jaime

Salma Fernanda Hurtado Jaime, joven fotógrafa de dieciocho años de edad, estudiante de Psicología de La Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), ama profundamente este arte. Les presentamos algunos de sus trabajos.

Payasito

Photo: Salma Fernanda Hurtado Jaime

Las burbujas

Photo: Salma Fernanda Hurtado Jaime

Velas de amor

Velas de amor en golfos de ternura

Vuela mi pobre corazón al viento
Y encuentra, en lo que alcanza, su tormento,
Y espera, en lo que no halla, su ventura,

Viviendo en esta humana sepultura
Engañar el pesar es mi contento,
Y este cilicio atroz del pensamiento
No halla un linde entre el genio y la locura.

Abrásame

Ven, acércate y abrázame,

que tu calor rodee mi cuerpo y

tu regazo sea mi reposo.

Silencia mi reflexiva razón,

que escuche los sentimientos

que dé tu corazón emanan.

Antes del adiós

Antes que digas adiós,

quiero decir que entiendo,

el amor se acabo,  

una nueva ilusión nació;

tu silencio lo prueba,

no necesitas falsear.

Photo: Benoit Rousseau

Freud: 'Más allá del principio del placer' · El sexo de los libros · Andalucía Información

Freud: 'Más allá del principio del placer' · El sexo de los libros · Andalucía Información

El refresco de cola y Chencha

Nació a mediados de los años 50’s en un barrio del sur de la ciudad. Para mala suerte de su madre y de ella, nació con una deformidad en la columna vertebral lo que le impediría tener un buen desarrollo corporal.

Su madre lloraba amargamente, la pobreza en la que vivían no le permitía brindarle el tratamiento que el médico le había recomendado. “Al perro más flaco se le cargan las pulgas”, era  su eterno lamento.

Lobreguez

Transito en una profunda oscuridad, sin un rumbo ni meta que continuar. El hastío y la desilusión abruman mi sensatez, sólo quiero huir, alejarme y borrar de mi vida está absurda realidad. Los sueños se tornaron desconsuelos y los amores en amargas decepciones pero mi estúpido corazón sigue de ingenuo. La tristeza ahoga mis ojos hundiéndome en un laberinto frío y solitario, la luz de día se marchita con esta melancolía que abruma mi entendimiento. Soy una paria en este mundo que no comprendo. No me queda más que continuar mi camino, como buen errante, iré recogiendo por ahí y por allá, algunos pimpollos que he de encontrar, hasta que llegue mi tiempo final.

Lunaoscura

Rama al sol

Photo: Waldo José Echeverría Torres 

Parábola

Narración simbólica o alegoría en forma narrativa, como las que utilizó Jesucristo para predicar y aparecen recogidas en los evangelios. Si contiene sentido moral o parenético se denomina apólogo, mientras que se reserva la denominación parábola en el siglo XX a los relatos simbólicos que no tienen sentido o tienen sentido filosófico o existencial, como las parábolas de Franz Kafka:

LA PARTIDA

Ordené que trajeran mi caballo del establo. El sirviente no entendió mis órdenes. Así que fui al establo yo mismo, le puse silla a mi caballo, y lo monté. A la distancia escuché el sonido de una trompeta, y le pregunté al sirviente qué significaba. Él no sabía nada y nada escuchó. En el portal me detuvo y preguntó: “¿A dónde va el patrón?” “No lo sé”, le dije, “simplemente fuera de aquí, simplemente fuera de aquí. Fuera de aquí, nada más, es la única manera en que puedo alcanzar mi meta”. “¿Así que usted conoce su meta?”, preguntó. “Sí”, repliqué, “te lo acabo de decir. Fuera de aquí, esa es mi meta”.

Los antiguos griegos y romanos utilizaban los apólogos, especialmente las fábulas o cuentos de animales, para inculcar en sus hijos la ética pragmática del paganismo, cuyo valor fundamental era la imposibilidad de que los hombres cambien, doctrina fatalista que fue contaminada más tarde por el influjo de las diatribas de los cínicos y estoicos. El cristianismo subvertió esa creencia y convirtió la moralidad del apólogo en una doctrina menos cruel y abierta a la evolución y el cambio. En el siglo XX, la parábola regresa a sus fines fatalistas e intenta desvelar la condición existencial del hombre moderno.

Ángel Romera, Manual de retórica y recursos estilísticos.  

Caridad y su devoción

Caridad tenía treinta y cinco años, desde pequeña tuvo una tendencia marcada a la religión, siempre dijo que sería monja. Sus padres nunca alentaron aquella incipiente vocación, pero tampoco se opusieron, dejaron que las cosas siguieran su curso porque Caridad era joven y seguramente cambiaría de opinión varias veces antes de alcanzar la madurez de su vida.

Don Vicente

He visto en los ojos de ese hombre, como la vida se esfumo. La luz se apago dejando unos ojos sin alma, inerte yacía tumbado en la calle, ante la mirada asustada de la gente que se le arremolinaba, con una sensación de congoja y morbo.

Especial

Si hay un infierno especial para los escritores sería forzosamente contemplar sus propias obras.

John Dos Passos

Breve

(...) Poseía un extraño hábito autobiográfico que lo llevaba a componer mentalmente una breve oración sobre sí mismo, con el sujeto en tercera persona y el predicado en tiempo pretérito.

James Joyce

Generación Perdida

La expresión “la generación perdida” fue originariamente acuñada por la escritora norteamericana Gertrude Stein, se le aplicaba a aquellos escritores norteamericanos que lucharon en la I Guerra Mundial y después, o bien a los que permanecieron en Europa o a los que regresaron.

Hemmingway decía que tal expresión se la había oído Stein a un mecánico al llamar a su aprendíz, el cual había luchado en la I Guerra Mundial. Ella la trasladó y la aplicó a aquellos escritores norteamericanos que se congregaron en Paris. (Epígrafe de Fiesta, Hemmingway 1926).

Factores unificadores

La mayoría de integrantes de dicho grupo estaban desilusionados con la tendencia a la que se encaminaba la cultura americana, el pensamiento y la política en los años posteriores a la I Guerra Mundial.

Ellos percibían un estancamiento cultural en la literatura norteamericana, no había ningún nuevo movimiento. Esto se explica en gran medida por el hecho de lograr el nuevo objetivo norteamericano de llegar a ser la única fuerza política y militar del mundo, plantando la semilla de combatir todo radicalismo, dando lugar a la era pre-McCarthy en los años 30.

Europa, por otra parte, se percibe en medio de una serie de grandes desarrollos culturales y literarios, tales como el comienzo del existencialismo en Francia, que se relacionó estrechamente con las tendencias psicológicas literarias de un monólogo interno y la corriente de la conciencia en Reino Unido e Irlanda.

La generación de 1927 en España también fue parte de este movimiento, la cual cuestionó la política, la literatura social y las normas de la personalidad. El centro de este movimiento estaba en París, donde se reunía la mayoría del grupo. Muchos de los integrantes del grupo se identificaron con las luchas populares contra la injusticia y la opresión e incluso lucharon en contiendas contra las mismas. Ellos se consideraban como un movimiento político y literario que tenía algo en común con la segunda generación de románticos británicos. (1)

Los autores que forman la generación perdida tienen en común el interés y la atención que prestan a la problemática social. Se centraron en la sociedad norteamericana de su época, y van a reflejar con dureza esos aspectos sociales.

Las características de la generación perdida son:

Negatividad: pesimismo y desconcierto.

Pacifismo: guerra inútil y cruel.

Mirada al pasado: felices años veinte.

Extremismos: nacionalismo, radicalismo, racismo.

Reflejo de la sociedad: muestran con dureza los aspectos sociales de la época: hambre, desesperación, tristeza.

Autores relacionados con Generación perdida

Arthur Miller

Dashiell Hammett

Ernest Hemingway

Erskine Caldwell

Ezra Pound

F. Scott Fitzgerald

James Joyce

John Dos Passos

John Steinbeck

William Faulkner (2)

___________

(1) Grimaldi Herrera, C.: La generación perdida, en Contribuciones a las Ciencias Sociales, noviembre 2009, www.eumed.net/rev/cccss/06/cgh17.htm

(2) http://www.frasesypensamientos.com.ar/historia/generacion-perdida.html

Sueño inconcluso

Había llegado el gran día, lo había planeado desde hacia muchos años, entre ilusiones y recortes de revistas. Éste era el día en que se realizaría su sueño largamente añorado.

Su boda, sería la más mencionada por un largo tiempo, Edgar se esforzó para que se realizara como ella lo había soñado. Hasta el vestido, era aquel que encontró en una revista y del cual guardo la página.

La literatura erótica, obras y autores importantes

En todos los géneros literarios existen obras que trascienden, que se vuelven sumamente conocidas y en algunos casos que resignifican el estilo literario de dicho género.

Desvistiendo el relato (el género erótico)

Antes de comenzar a adentrarnos en el relato erótico, en sus elementos y su estructura, hay que tener clara una distinción fundamental, la diferencia entre relato erótico y pornográfico.

Como norma general, aunque en ocasiones los límites son tan difusos que costaría trabajo y fatiga calificar un texto como erótico o pornográfico, se entiende que lo erótico es más sugerente, menos explícito (utiliza metáforas y otras figuras) que lo pornográfico, más tosco, más rudo, más descarnado y, sobre todo, más evidente. Diferencia entre ‘Diario de una ninfómana’, Valérie Tasso, y ‘Los cuadernos de don Rigoberto’, de Vargas Llosa.

La sesión fotográfica

Un día más en el estudio de fotografía de Diana, eran las ocho de la mañana y todo el equipo se movilizaba para la última sesión de fotografías para la exposición que se realizaría a fin de mes.

Unos corrían con las mamparas, otros con las lámparas y cables. Diana aún no llegaba. En un rincón del Estudio estaba el modelo, un chico joven con una bata blanca que tomaba café mientras todo se colocaba en su lugar y llegaba la artista.

El vino de los amantes

¡Hoy es espléndido el espacio!

Sin freno, ni espuelas, ni brida,
Partamos a lomos del vino
Hacia un cielo mágico y divino.

¿Quién soy?

Photo: David King

Me preguntas quién soy,

que te puedo decir,

un alma errante,

de un fluido sentir.

Sé que entre letras,

me quieres descubrir,

sólo que en ellas,

hay una parte de mí.

Sin ti puedo ser feliz

Muchas veces me pregunte si podría ser feliz a pesar de tanto dolor que tu amor me causo con su deslealtad… Regresaban a mi mente los recuerdos, aquellos que tanto duele. Veía pasar el tiempo y pensaba que jamás volvería a ser feliz ni a amar como lo hice esa vez.

El Gato

Ven, bello gato, a mi corazón amoroso;

Retén las garras de tu pata,

Y déjame hundirme en tus bellos ojos

Mezcla de metal y de ágata.

Elías Canetti o la profesión de escritor

1

En enero de 1976, Elías Canetti pronunció un discurso en Munich. Entre otras cosas dijo: “Pues lo cierto es que, hoy en día, nadie puede llamarse escritor si no pone seriamente en duda su derecho a serlo”. De esta manera, el Premio Nóbel de Literatura 1981 liquida la idea del hombre encerrado en una cripta, rodeado de libros, absorto en sus fantasmas.

The Witch

He caminado mucho sobre la nieve,

No soy alta ni mi corazón fuerte.
Mis ropas están mojadas,
Y mis dientes se estremecen,
El camino ha sido largo
Por el penoso sendero crujiente.
He vagado sobre la exuberante Tierra,
Pero nunca he venido aquí antes.
¡Oh, levantádme sobre el Umbral
Y dejádme ante la Puerta!