Amores y desamores

Lucidas utopías

que iluminan

haciéndonos creer

que es posible ascender

al mismísimo cielo.

Renuncia

Desciende la tarde,

me oculto en la afonía

hastiada de tanta falacia,

me desvanezco en el olvido,

la soledad es mi compañía

y mis huesos reposan

roídos por el ansia

de cavar mi propia fosa.

Lunaoscura

Inanición

Desaparecen las quimeras

y mi corazón se trastorna

en agonizante inanición

de un denso sabor hiriente

al comprender que

fue una pedestre ilusión.

Lunaoscura

Limbo

Tú y yo

ni el cielo

ni el infierno

somos espectros

ilusionados

con un encuentro

que nos haga sentir

enamorados.

Se acercó lentamente

En medio de la noche oscura, húmeda y fría sus pasos retumbaban como único sonido en la calle solitaria, sabía que era él no tenía la menor duda.

Los latidos de mi corazón, los escuchaba en los oídos, las sienes parecían explotar y un sudor frío recorría el cuerpo.

Vencimientos

Instante florido

de develamientos,

entre risas e ilusiones

la primavera,

se deslizo entre sus dedos.

Semilla vana

Lo que no se dio en la ilusión,

no florece en el desencanto

son sentimientos fatuos,

que es mejor callarlos,

como hierba mala,

aprisionan, asfixiando

al corazón confiado,

dejando un dolor amargo.

Lunaoscura

Sin titulo

Marek Walgoría

Haiku

I

Foráneo astuto

cautivaste

un corazón cauto

II

Tu rocío matinal

mitigo

su destierro mortal.

Casualidad

Llegaste a mi vida

cuando el desaliento

había plagado

todos los anhelos

Azorada esperaba

descubrir tu jugada,

con tanto bluf,

me volví desconfiada.

Filósofo

Unos, le llaman filósofo, otros, le dicen loco. Es un hombre pequeño y menudo, de facciones finas y tez morena, cuando lo observo de lejos, me recuerda a los franciscanos por su peculiar calva, de trato cálido y sociable. Siempre va vestido con su añejo traje negro de dos piezas y una camisa que rememora el color blanco. Sus zapatos, tienen hambre, él les cierra sus fauces con dos cordeles.

Uno solo

Dame el calor de tus labios,

la caricia sutil de tus manos

mientras te deslizas junto a mí,

en una danza que no termina,

la noche se vuelva eterna y

el cielo es nuestro cómplice.

En la Oscuridad

En la oscuridad vislumbre

un espejismo, tu memoria me sonreía,

trozo del cielo nocturno, tu memoria,

la más bella de las ilusiones

acude aliviar mis noches de angustia

abriéndose paso entre razón incierta.

Discurso de Estocolmo Pronunciado por Pablo Neruda con ocasión de la entrega del Premio Nobel de Literatura.

Mi discurso será una larga travesía, un viaje mío por regiones lejanas y antípodas, no por eso manos semejantes al paisaje y a las soledades del norte. Hablo del extremo sur de mi país. Tanto y tanto nos alejamos los chilenos hasta tocar con nuestros límites el Polo Sur, que nos parecemos a la geografía de Suecia, que roza con su cabeza el norte nevado del planeta.

Arte Poética

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido, marchito en la frente,
y con luto de viudo furioso por cada día de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente,
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría,
un oído que nace, una angustia indirecta,

Pablo Neruda

(1904-1973) Neftalí Ricardo Reyes Basoalto (quien escribiría posteriormente con el seudónimo de Pablo Neruda) nació en Parral el año 1904, hijo de don José del Carmen Reyes Morales, obrero ferroviario y doña Rosa Basoalto Opazo, maestra de escuela, fallecida poco años después del nacimiento del poeta. 

Silencio

By George Digalakis

Un muñeco desvencijado,

exige cariño no sembrado,

no es por maldad pura

tiene el corazón dañado.

Aquellos que compro,

se han marchado,

los que están, buscan pago,

nada es regalado.

Señora del silencio

Borde de aguas translúcidas,

promesa de sosiego eterno,

un amante leal  

que acudes con afecto cierto,

tu promesa la cumplirás

llegado el momento.

Enamorada

Mil noches de desvelo,

sin encontrar las palabras

adecuadas para decir

lo que tú eres para mí.

Son tantos embeleses

que mis sentimientos,

se enredan en un remolino

confuso de razonamientos.

Coincidencia (micro relato)

Ella, caminaba apaciblemente, era una cálida tarde de primavera. Al doblar en la esquina, colisiono de frente con él, asustada retrocedió. Él, permaneció estático. Sus almas, se enlazaron en un abrazo de deseos y anhelos. Caminaron en silencio, en un diálogo profundo. En la siguiente esquina, ella cruzó. Él, únicamente la vio alejarse. Experimentaron, el amor más eternamente fugaz de sus vidas.

Lunaoscura

Benito Pérez Galdós

(1843/05/10 - 1920/01/04)

Nació el 10 de mayo de 1843 en Las Palmas (Islas Canarias). 

Fue el menor de los diez hijos del teniente coronel del Ejército Sebastián Pérez y de Dolores Galdós (hija de un secretario de la Inquisición). 

Poema de amor secreto

Mi amor es secreto,

misterioso y oculto,

como las perlas,

que además de estar

dentro de una concha

están en el fondo del mar.

El don Juan

«Ésta no se me escapa: no se me escapa, aunque se opongan a mi triunfo todas las potencias infernales», dije yo siguiéndola a algunos pasos de distancia, sin apartar de ella los ojos, sin cuidarme de su acompañante, sin pensar en los peligros que aquella aventura ofrecía.

La señora (I)

En una provincia de la República, vivía una joven de belleza sin igual, fresca, lozana como una rosa matutina, su nombre Lucía con sus escasos veinte años e hija de una familia de clase media que en los pueblos se consideran de alcurnia, era muy asediada.

Ocaso

El día empieza a menguar, los últimos rayos del sol, desganados se desdibujan detrás de las colinas, el cielo azul sea teñido de anaranjado, la brisa es una acaricia cálida. 

El ambiente huele a nostalgia, cobijo acogedor que abraza, deteniendo el tiempo. Un alma atormentada encuentra sosiego.

Afán

Quiero ceñirme a tu piel

como fiel amante,

inundando de deseos

tu pasión desenfrenada,

mis caricias inventaran

mil formas de amarte

en aventura desconocida.

Finura

Que importa tu delgadez,

esa luz que tus ojos irradian,

la pasión que de tu cuerpo emana,

despiertan la sensualidad,

incendiando el aire

que hay entre tu cuerpo y el mío,

con la caricia de tu mirada

mi cuerpo se apasiona

dejando fluir un palpitar

de rosas maduras.

Miles de mariposas juguetean,

mi carne se deslumbra,

esperando el roce

de tus bellas manos 

para despertar lo prohibido

en esta noche voraz de los sentidos;

solo dos cuerpos húmedos

devorando los eróticos sonidos

de una poesía suave.

Lunaoscura

Mi mamá se fue a algún lado

El niño abrió los ojos y vio a una mosca que caminaba por el techo. Parpadeó y se quedó mirando a dónde iba.

La mosca avanzaba en forma irregular hacia la ventana. Correteaba sin detenerse y lo hacía rápidamente.

Valentín Grigórievch Raspútin

(15 de marzo de 1937 -Moscú, 14 de marzo de 2015) Nacido en una aldea apartada, Rasputin tuvo que abandonar su casa familiar para estudiar, porque la escuela más próxima estaba a 50 km lejos de su aldea. Estudió en la facultad de historia y filología en la Universidad de Irkutsk (1954-1959).

Ave peregrina

Me alejo de tu mundo,

soy ave peregrina

viajo de puerto en puerto

deteniendo su vuelo

de cuando en cuando.

¿Amor o delirio?

Dicen que de tanto hablar de amor, uno se enamora. No lo sé, solo sé de esas sensaciones que despiertan las dulces palabras, de los momentos obsequiados, de las lágrimas arrancadas a unos ojos desconfiados, de esas noches en que las soledades huyen despavoridas, de esa luz que todo inunda, llenado de alegría los días grises... Momentos hermosos que pueden llenar a un corazón solitario.

Hado (microrelato)

Por azares de la vida, se encontraron una tarde de invierno. Para ella, solo un curioso más. Para él... tal vez, igual. El tiempo los atrapo, entre locuras, risas y charadas. ¿Qué pasará? Algunos, se preguntan… tal vez nada, eso a ellos no les importa. Algo es cierto, son dos señeros compartiendo anhelos.

Lunaoscura

Solitario

Excéntrico, loco. Deambula errante, la magia de lo cotidiano perdió su encanto. De cuando en cuando, detiene su paso con fatua ilusión, solo confirma su destierro. No es falta de ánimo ni adaptación, simplemente es un ermitaño, un paria más como los que deambulan por ahí, solo que él, se cansó de insistir.

Lunaoscura

Tu sombra

Al viento enhebro mi sentir, 

ahogando el desconsuelo

en profundos silencios

de áspera oscuridad

por tu insulsa deslealtad.

Atardecer

El atardecer ha llegado,

se recorrió la mitad de mi vida;

el alma charla con árboles y avecillas,

los recuerdos se acumulan

en el costal de pérdidas y alegrías.

Cuando ha llegado la tarde,

el sonido de la vida

inunda todos los rincones

con las preguntas de siempre.

Entelequia

El reloj marca medianoche, no puede dormir. Da vueltas en la cama deseando conciliar el sueño, sus pensamientos divagan llenándolo de fantasías.

¡ Hasta más ver !

Deseaba tu compañía

en este recorrido

para conquistar la vida,

más entendí, no tienes

la misma concepción

de felicidad compartida.

Acuario

Vehemente ola que rompe

el tártaro de mi profundidad,
en espumosa marejada
salina y vaporosa,

sosegando tu curiosidad

en una tarde licenciosa.

Frío, ausente

Yendo por calles oscuras,

el silencio me ensordece,

la lluvia acaricia mi rostro.

El viento gélido estruja

tu imagen, golpeando el recuerdo,

abro los brazos, intento tenerte,

tú no apareces.

Las lavanderas nocturnas

He aquí, en mi opinión, la más siniestra de las visiones del miedo. Es también la más difundida pues creo que se encuentra en todos los países.

George Sand

(1804/07/01 - 1876/06/08) Amandine Aurore Lucie Dupin, baronesa Dudevant. Escritora francesa. Hija de un oficial del Ejército francés llamado Dupin descendiente del rey Augusto II de Polonia. 

¿ERES POETA Y -AÚN- NO LO SABES? Resuelve este test, sal de dudas y descubre al poeta que llevas dentro... o no...

HUMOR

¿Lees poesía? ¿Cuándo lees una novela, aunque sea de tiros, en lugar de sentir la prosa, te imaginas el texto con frases cortas y en vertical, en plan poético? ¿Te vienen a la cabeza palabras románticas, escenas hermosas, amaneceres rosas o puestas de sol cárdenas a cada paso? ¿Se te enciende o ilumina el corazón con palabras como “amor”, “flor”, “pasión”, “caricia”, “beso”, “ternura” y tantas otras? ¿Te da por ponerte cursi cuando te enamoras? ¿Eres capaz de recitar lo del “Caminante no hay camino” de una tirada, solo por habérselo oído cantar a Serrat y aunque no sepas que es de Machado?

Según lo que respondas, corres el grave riesgo de ser poeta y no saberlo

Ahora te ofrecemos un sencillo test para que salgas de dudas. Sólo has de responder sinceramente a estas preguntas. Si no lo eres, lo sabrá de inmediato. Si lo eres, prepárate para morirte de hambre pero ganar el cielo de la eternidad mal reconocida. Si te quedas a medias… depende de ti que des el salto o te quedes en tierra de nadie.

¿Preparado, preparada?

¡Adelante!

1. Ves una flor.

a)     Pasas de largo. ¿Y qué? Hay flores y “capullos” por todas partes. A ti que más te da.

b)     La arrancas para dársela a tu madre pasando de todo.

c)      Te quedas contemplando su belleza, y si puedes, la riegas. Comprendes que la naturaleza nos da regalos a cada paso.

2. No paras de decir palabras que riman: Amor/dolor, corazón/pasión, etc.

a)     Casualidad. No es premeditado. Lo que pasa es que se te queda la última sílaba.

b)     Vas al médico para que te examine el tarro. Algo no va bien en tus neuronas.

c)      Lo aprovechas para escribir comprendiendo que es un don y tú un iluminado.

3. Oyes un rock duro, durísimo, y en lugar de bailar te da por escuchar la letra y reflexionar sobre ella.

a)     Es porque tienes un mal día y la letra habla de suicidarse y todo eso.

b)     La letra dice que lo mandes todo a tomar vientos y es lo que haces, que para algo el rock duro es como la vida misma.

c)      Escribes otra letra más positiva y piensas que el rock duro se perdió un gran letrista.

4. Vas a una librería y ves las obras completas de Rimbaud, Machado y Miguel Hernández.

a)     No tienes ni idea de quienes son esos pavos y vas a lo seguro: la última de Stephen King.

b)     Como sabes francés, y pronuncias Gggambó en lugar de Rimbaud, lo confundes con Rambo, así, en plan cutre-hortera.

c)      Te las compras todas en un arranque de lucidez. Tu sexto sentido te grita que has dado un gran paso para ser mejor persona.

5. Llega la primavera y se te altera la sangre.

a)     Te ciscas en todo porque te cuesta respirar, te pica el cuerpo y te pones malo/ malísimo. Odias la primavera.

b)     Sales a la calle con ganas de bronca. Y al primer idiota que se te cruce, le das.

c)      Comprendes que es una reacción física y química con un profundo significado para tu alma. La naturaleza te llama.

6. Es la hora del partido, pero en La 2 dan la vida de Lorca.

a)     Ves el partido, faltaría más. ¿Quién es ese tal Lorca? Un pueblo murciano, ¿no?

b)     Lorca te importa tres pitos, pero el partido menos, porque no eres futbolero. A ti lo que te va es la marcha, no ver a 11 tíos en calzoncillos.

c)      Por supuesto que ves La 2, porque el programa promete y, en el fondo, sabes muy poco de Lorca.

7. Tu hijo/sobrino/hermano menor te hace unos versos por tu cumpleaños.

a)     Matarías al hijo/sobrino/hermano. No sabes que cara poner ante semejante idiotez.

b)     Te ríes por la gracia y les das 20 euros, que es lo que espera el chaval.

c)      Lloras de emoción. Lo importante es el sentimiento, no si es bueno o malo.

8. Tu novio/a te hace un poema glosando tu hermosura.

a)     Piensas que lo mejor será dejarlo/a porque está claro que quiere casarse, formar una familia y todo ese rollo. A ver, ¿de qué va?

b)     Lo guardas para restregárselo por la cara dentro de 20 o 30 años, cuando te diga que estás gordo/a.

c)      Sí todavía no lo tenías claro, decides casarse con él/ella. Nadie que no te quisiera mucho te haría un poema así.

9. Estás leyendo una interesantísima novela de asesinatos y en la página 729 aparece un poema que no viene al caso, solo porque al autor le da la gana de meterlo, justo antes de descubrir al asesino.

a)     Te acuerdas de la madre del autor y lo saltas, claro, porque no vas a perder el tiempo con una chorrada.

b)     Lo lees por si tiene alguna clave sobre el asesino, antes de darte cuenta de que no… y entonces te acuerdas de la madre del autor.

c)      Lo lees detenidamente, porque si el autor lo ha puesto ahí, es por algo, y merece tu respeto.

10. Has hecho este test…

a)     Porque no tenías nada que hacer y te aburrías.

b)     Porque estás lleno de dudas y no sabes si eres un/a zoquete/a o todavía tienes arreglo.

c)      Porque siempre has sabido que eres diferente y es hora de saber la verdad y enfrentarte a ella: eres un/a cursi porque… ¡Eres poeta!

RESULTADOS:

MAYORÍA DE AES: - Dedícate a lo que sea, menos a escribir poesía. Eres una nulidad, pasota, impresentable, te importa un bledo la cultura, leer. Lo tuyo es dar el pelotazo algún día o, mientras tanto, presentarte  a Gran Hermano o cualquier concurso de la tele en el que no tengas que hacer otra cosa que lucir morro.

MAYORÍA DE BES: Vas por la vida con pies de plomo. Te arriesgas lo justo. A ti, que te cuenten las cosas, porque vivirlas tú puede ser peligroso. No tienes mucha fuerza de voluntad, sigues a la mayoría (que es lo más cómodo). Quieres pero no siempre crees que puedes. Cuidado: puedes acabar dando vueltas en círculos y marearte.

MAYORÍA DE CES: Vas a ser poeta, fijo, aunque has de potenciar todavía más la vocación (a fin de cuentas este test sólo 10 preguntas, que tampoco son muchas). Concursa en premios, manda poemas a La Página Escrita, cultivarte, escribe canciones, devora a los clásicos aunque no les entiendas. Un día serás la leche y ellos sólo vinagre, o agua con cloro.

http://www.lapaginaescrita.com/; No. 10 Enero 2015, Págs. 72 y 73

Ella Se Siente...

Ella se siente a veces

como cosa olvidada
en el rincón oscuro de la casa
como fruto devorado adentro
por pájaros rapaces,
como sombra sin rostro y sin peso.

Tú me quieres blanca

Tú me quieres alba,

Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

¿Qué es un beso?

Hablábamos de un beso

La palabra es dulce
En realidad un beso ¿qué expresa?
Un juramento cercano
Una promesa sellada
Un amor que se quiere confirmar

Cyrano de Bergerac

(Hector Savinien Cyrano de Bergerac, París, 1619-id., 1655) Escritor francés. Se dedicó a la carrera militar hasta que una herida sufrida en el sitio de Arrás (1641) le obligó a renunciar a ella. Regresó a París, donde frecuentó los círculos libertinos y llevó una vida disipada, a la que no siempre podía hacer frente económicamente, y acabó buscando la protección del duque de Arpajon, quien le retiró su confianza tras el estreno de su primera pieza teatral, La muerte de Agripina (1653), motivo de escándalo por su intención antirreligiosa. Su obra más reconocida y ambiciosa es Historia cómica de los estados e imperios de la Luna (1657), seguida en 1662 porHistoria cómica de los estados e imperios del Sol, una especie de utopía fantasiosa donde expuso sus concepciones filosóficas, astronómicas y físicas. Edmond Rostand recrearía su figura como la de un personaje romántico y aventurero en su tragicomedia Cyrano de Bergerac (1897).

Hijo de una familia que recientemente había alcanzado la nobleza togada de la capital (no era gascón, como lo presenta Rostand en el drama homónimo), estudió en el Colegio de Beauvais, a cuyo "principal", Jean Graugier, caricaturizó en El pedante engañado, una comedia inspirada en Lope de Vega que destaca por la fresca vena de comicidad que la impregna, si bien tiene demasiados elementos que no llegan a fundirse en unidad artística. Se alistó como cadete en la Compañía de la Guardia, participó en los sitios de Mouzon y Arras (1641) y recibió en estas acciones una herida de espada en la garganta, después de lo cual dejó las armas y regresó a París.

Allí frecuentó los ambientes libertinos y fue discípulo de Gassendi, junto con el joven Moliere. Dilapidados los escasos recursos a causa de su disipada vida, residió por espacio de algún tiempo en casa de M. d'Assoucy y renunció a la absoluta independencia. En 1647 heredó un modesto legado de su padre. Por aquel entonces compuso la citada comedia y las Cartas satíricas (contra Scarron, Montefleury, d'Assoucy, etc.), e imaginó una vasta obra, El otro mundo, especie de nueva utopía (Cyrano conocía los textos de Tomás Moro y Campanella) en la cual presentó, entre extravagantes fantasías, sus audaces ideas físicas y filosóficas. Durante las luchas de la Fronda escribió al principio violentas mazarinades (libelos satíricos contra el cardenal Mazarino), pero luego puso su pluma al servicio del cardenal.

Protegido por el duque de Arpajon, compuso la tragedia La muerte de Agripina, que, representada en el Hôtel de Bourgogne en 1653, escandalizó por su descaro y conoció el fracaso. Enemistado con su protector y maltrecho por haberle caído una viga sobre la cabeza, fue socorrido por su piadosa hermana Catalina, superiora del convento de las Hijas de la Cruz, y acabó sus días en casa de un primo, después de su conversión. Su amigo Le Bret publicó (extrayéndolo del manuscrito de El otro mundo) la Historia cómica de los estados e imperios de la Luna en 1657; más tarde, en 1662, aparecía la Historia cómica de los estados e imperios del Sol. En ambos libros el autor relata un viaje imaginario que incluye tanto aventuras como descripciones de las muy diferentes costumbres de los habitantes de la Luna y el Sol, que se combinan con digresiones filosóficas.

En la Historia cómica de los estados e imperios de la Luna, Cyrano cuenta cómo, volviendo una tarde en compañía de algunos amigos después de una excursión campestre, se entregaron todos a hacer graciosas hipótesis sobre la naturaleza de la Luna. El autor afirma, suscitando la hilaridad de todo el grupo, que la Luna es un mundo, según la opinión de algunos antiguos y de Copérnico y Kepler. De regreso a su casa, encuentra sobre su mesa el libro de Cardano, abierto precisamente en la página en que el filósofo habla de dos viejos que se le presentaron una tarde afirmando ser habitantes de la Luna.

Impresionado por tan extraña coincidencia, Cyrano comienza a pensar en la posibilidad de un viaje lunar y fabrica un aparato muy sencillo consistente en un gran número de vejigas llenas de rocío y atadas alrededor del cuerpo. El sol, con su calor, comienza a atraerlas, como hace con las nubes, y de este modo le arrastra a él mismo hacia las alturas, transportándolo a un mundo que, al pronto, no reconoce y que es precisamente el de la Luna. Los habitantes lo consideran una especie de mono y lo tratan como tal. Finalmente uno de ellos le confiesa que es el demonio de Sócrates, se hace su protector y le defiende de mil maneras contra una parte de la población, que se ha dividido en dos bandos: una favorable y otra hostil a Cyrano. Y es él precisamente quien, levantándolo como un huracán y llevándolo sujeto entre sus brazos, lo vuelve a la Tierra, haciéndole atravesar rápidamente todo el espacio.

La obra, luminosa por sus muchas páginas de fresca e intensa comicidad y por la juvenil audacia de su pensamiento, no siempre es igualmente límpida y armoniosa. Da la impresión de ser el trabajo de un pensamiento en gestación, que aún no ha llegado al completo dominio de sí mismo; de ahí que algunas partes del libro aparecen un tanto confusas, no comparables con la armoniosa perfección de los Viajes de Gulliver de Jonathan Swift y de ciertos cuentos satíricos de Voltaire.

A la muerte de Cyrano, la Historia cómica de los estados e imperios del Sol se hallaba incompleta y con abundantes lagunas, pero fue igualmente publicada en 1662. En el libro, con ayuda de una curiosa máquina aerostática de su invención, Cyrano se eleva hasta el Sol, donde, entre otras maravillas, aprende la feliz vida de las aves en su perfecta ordenación política. Cyrano se encuentra con Tomás Campanella, que le cuenta cómo los filósofos son los únicos de entre los hombres que conservan en el Sol, después de la muerte, el ser y la vida que tuvieron en la tierra. Otros detalles de la obra recuerdan La ciudad del Sol de Campanella.

http://www.biografiasyvidas.com/biografia/c/cyrano.htm