Tenía una pistola en la mano

Felipe estaba en el marco de la puerta, sostenía una pistola, su semblante tenía una expresión de dolor y rabia, de sus ojos salían lágrimas que rodaban por sus mejillas, era como un niño asustado y a la vez un hombre completamente superado.

Apuntaba directo a su padre. El viejo lo veía con ojos desorbitados, su semblante estaba tan pálido como hoja en blanco y la frente estaba perlada de pequeñas gotas de sudor, con voz entrecortada le decía a su hijo.

El tiempo pasa

"[...] Si encontráramos la manera podríamos vivir mil veces más de lo que estamos viviendo por culpa de los relojes, de esa manía de minutos y de pasado mañana..."

Julio Florencio Cortázar, El Perseguidor

Paisaje

Tarde gris de cielo tormentoso, la luz va sediento ante la opacidad, las colinas entelequias solitarias.

El valle se encuentra en silencio, un silencio melancólico. Su corazón abatido ésta, sus habitantes se han marchado, el arroyo a callado su cantar y el viento detuvo su andar.

Sedúceme

Envuelto por la luz mortecina,

tus anhelos danza con la luna,

movimientos serpentinos y

voluptuosos embriagan tu ser.

Ven, acércate, no tengas miedo,

fluyo en ti, soy tu deseo delirante.

Te llevaré a un lugar,

donde no hay tiempo ni espacio,

enloquecerás en un paraíso terrenal,

con caricias lujuriantes y

susurros con aroma a pasión,

tus tentadores sueños se cumplirán.

Los sueños

“Sólo los sueños y los recuerdos son verdaderos, ante la falsedad engañosa de lo que llamamos el presente y la realidad.”

Alejandro Dolina

Guardianes de sueños

Susan B. Griffith

La promesa

Deambulando entre luz y sombra voy transitando por la vida, es una necesidad encontrar aquello que complemente mi mortalidad.

Entrega

Podría escribirte mil versos

que tus labios provocan,

más son suspiros que

la emoción ahoga,

en el mar del recuerdo.

Podría decirte mil veces,

¡Te amo!

Más eso no basta,

las palabras son viento

que el tiempo agota.

Sólo, un instante

Ese instante, donde los cuerpos se exploran y las almas se encuentran, sin importar el mañana/ Ese instante, de intimidad eterna, cuando las sensaciones y los sentimientos no tienen fronteras/ Ese instante, donde el tú y yo, sé convierte en nosotros/ Ese instante, donde los amantes en arrebatado delirio se entregan/ Ese instante, quisiera por siempre estar contigo. 

Lunaoscura

En la taberna

En el rincón de la taberna, fumando y bebiendo unos tragos esta Fidel, que hastiado de lo cotidiano se vino a refugiar, con miraba taciturna observa el ir y venir de los parroquianos.

Conciencia

"La conciencia, amigo, es uno de esos bastones que todo el mundo coge para apalear a su vecino, pero que nunca nadie hace servir para sí mismo"

Honorato de Balzac, Las ilusiones perdidas.

Anciana

La Anciana ha cultivado el don del silencio, la escucha, y el desapego. Sabe que en el vacío y en la muerte está la semilla de un renacimiento. 

MUJER MADURA

Mujer madura, mirada segura
Caricias de fuego noche de insomnio…
De andar seguro y pensamiento impuro
Tienes el titulo de señora y
El alma de adolescente soñadora.

Cautivo

Roberto estaba solo en su despacho, su mente divagaba entre los acontecimientos de los últimos meses y como su vida se había transformado.

Antes de conocer a Lorena, su vida era estable y tranquila. No, no era cierto, era monótona y aburrada, ésa era la verdad.

Soy un poeta

Yo soy un poeta antiguo

desplazado, de otro tiempo,
abierto, claro...ambiguo,
variable, tiento, a tiento
Soy de espíritu poeta,
y vivo en la poesía
con corazón de profeta
con alma de fantasía
Por la punta de la pluma
los versos van escapando
y las rimas…una...a...una
con besos...se van ligando.
Y soy feliz escribiendo
se me gusta lo que expreso,
si me critican, lo entiendo
y si me alaban...púes eso.
Es mi espíritu...mi guía
mi alma se escapa y siento
que la vida es poesía
y los versos...mi alimento
Quiero que sientas conmigo
lo dulce de este momento
cuando leas lo que escribo
cuando sientas…lo que siento
Yo soy un poeta viejo,
cargado de poesías
versos, como el vino añejo
con rimas de fantasías.

Rafael Blanco

Lo simple

“Quién se emociona por lo simple suele no ser simple”

José Narosky

Prespectiva

“La realidad es solamente una perspectiva de la ilusión.” 

Cristina Honrubia  

Photo: Carlos Hernández

Eclipse

Ahermin

Tuve una ilusión,

su resplandor ilumino,

mi sombría vida,

le ame con valentía,

creí que todo podía, y

era correspondida.

Pacto

El hombre que me ame,

no tendrá miedo insensato,

a entregarse,

seguro me enamorara.

Su ternura, descubrirá,

los secretos que guardo

muy dentro de mi, 

saboreado mi piel.

A él

No existe lazo ya; todo está roto:

Plúgole al Cielo así; ¡bendito sea!
Amargo cáliz con placer agoto;
Mi alma reposa al fin; nada desea.

Te amé, no te amo ya; piénsolo, al menos.
¡Nunca, si fuere error, la verdad mire!
Que tantos años de amarguras llenos
Trague el olvido; el corazón respire.

Mariposas de fuego

Amado mío

en tu  invisible cielo

ya está abriendo sus puertas la noche

y  ya cerró sus ventanas el día.

Abre las puertas de tus sueños

y déjame que ahí contigo viva.

Desconocidos

Una cama, dos extraños,

una ilusión se agotó,

la pasión agonizo.

Besos llenos de silencio,

promesas olvidadas,

el amor murió.

Amor, ilusión

Tom French

"El amor es una ilusión, una historia que una construye en su mente, consciente todo el tiempo de que no es verdad, y por eso pone cuidado en no destruir la ilusión."

Virginia Wolf

LA CASA DE MI PADRE

Llegaron todos a casa al mismo tiempo e hicieron sonar el timbre. Mi padre tuvo que salir chorreando de la piscina, sonriente y muy animado, para recibir en bañador a dos familias de amigos que llegaban en sendos coches al mismo tiempo.

Ultimo Sueño

Esta franca llanura tan querida 

donde quiero dormir mi gran reposo.
Que siendo en este suelo tan hermoso
mi tierra no será por mi perdida.

Cipreses arraigando en mi caída,
el cielo como un palio luminoso. 

Balada del amor tardío

Amor que llegas tarde,

Tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
Camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
No sé qué vale más:
La palabra que vas a decirme
O la que yo no digo ya.

JACKSON POLLOCK. ‘THE ACTION PAINTING’ Y JOHN EKELHAFT.

Jackson Pollock en acción.

John Ekelhaft (Newark, New Jersey, USA, 1960) es un escritor estadounidense de origen alemán como delata con claridad su apellido, cuyo significado —diríamos lamentablemente— es ‘asqueroso’. Ekelhaft se doctoró en Biología Molecular en el año 1983 (Universidad Cornell, Ithaca, NY). En la actualidad es profesor de Ingeniería genética en la Universidad Vanderbilt (Nashville, Tennesse).

Arrebato

Sé que no me querías,

no tiene sentido añorar,

a tu lado, no quiero estar,

lo nuestro quedo atrás.

No desgastaré mi piel,

arrebato temporal,

tu cuerpo sabe a hiel,

ambrosía podrida.

“20 segundos hacia abajo”

Subí corriendo las escaleras. La puerta estaba atascada y cuando logré empujar afuera, la lluvia apenas amenazaba. En una mano cargaba mi saco, y mi camisa color vino desfajada y mal abotonada salía del pantalón. Su labial permanecía en mi cuello y las marcas de sus uñas se sentían frescas bajo la tela, además, su sabor permanecía en mi boca y su perfume me rodeaba como una densa niebla. Mientras caminaba hacia la orilla, mi cuerpo temblaba y los músculos del cuello estaban tan tensos que creí que se romperían. Me detuve en el borde, dejé caer el saco detrás de mí y sentí al viento, fuerte y frío, jugar con mi cabello. Una gota cayó sobre mi mejilla, indicando que las medias hermanas no tardaban en caer.

A la Soledad

Photo: Howard Grill

¡Oh, Soledad! Si contigo debo vivir,
Que no sea en el desordenado sufrir
De turbias y sombrías moradas,
Subamos juntos la escalera empinada;
Observatorio de la naturaleza,
Contemplando del valle su delicadeza,
Sus floridas laderas,
Su río cristalino corriendo;
Permitid que vigile, soñoliento,
Bajo el tejado de verdes ramas,
Donde los ciervos pasan como ráfagas,
Agitando a las abejas en sus campanas.

Poco a poco

Poco a poco, el sol se va escondiendo,

se oculta suavemente en esa nube,
y...va tu fantasía...trepa...sube...
y…aprecias la emoción, que estas sintiendo.

Hoguera

Sensación electrizante,

despiertan ígneos deseos,

manos explorando mi tez,

dulce pasión invade mi ser,

al beber la ambrosia de tus labios.

Me transportas al fuego eterno,

donde me consumo de placer.

No importa si es un instante

o toda una vida,

quiero arder en la pira de tu piel.

Lunaoscura

Esperanza

“La esperanza es paradójica. Tener esperanza significa estar listo en todo momento para lo que todavía no nace, pero sin llegar a desesperarse si el nacimiento no ocurre en el lapso de nuestra vida.”

Erich Fromm

Abrazo

"Tantos siglos de civilización y no aprendimos a abrazarnos. "

José Narosky

Ardat Lili

Siempre mal entendida,

en cada mujer, está tu semilla.

Encarnas la rebeldía,

eres tentación y deseo que

a la virtud haces tambalear.

Entidad salvaje de vida,

hija de esencia primordial,

odiada y temida.

Sé Bella y sé Triste

¿Qué importancia tiene vuestra bondad?
Se Bella y se Triste, las lágrimas
agregan encanto a tu rostro
como la lluvia al paisaje,
La tormenta rejuvenece las flores.

Grafías

Escribo, sabiendo que no lo leerás

ni sabrás mis sentimientos,

tal vez, es sólo un desvarió de la razón, o

una ilusión que muere de inanición.

Es tan amargo el tormento

de saber que no estarás, y

más sufrido que nunca sucederá.

Tártaro

Bésame, labios prohibidos,

Inúndame de pasión erótica,

Llévame al mismo infierno,

Quiero saborear tu piel,

Descubre mis secretos,

Con tu mirada perversa.

Envenena mi ser,

Con el mortífero néctar,

Que emanan de tus labios.

Siente como vibro,

Con el roce de tus manos.

Ardamos en la hoguera,

Que tu pasión despierta.

Despacio, temblando,

Me vas consumiendo.

Fusión de cuerpos,

Arrebato celestial.

Lunaoscura

Martha

Esa tarde el cielo se caía a cantaros, el ambiente estaba frío y húmedo, de vez en cuando el cielo se iluminaba con los rayos, en el pórtico de un edificio estaba Martha, se resguardaba del clima.

TRISTEZAS DE LA LUNA

Photo: Dan Francis

Esta noche la luna sueña con más pereza, 
Cual si fuera una bella hundida entre cojines 
Que acaricia con mano discreta y ligerísima, 
Antes de adormecerse, el contorno del seno. 

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes, 
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis, 
Y pasea su mirada sobre visiones blancas, 

Que ascienden al azul igual que floraciones. 

Cuando sobre este globo, con languidez ociosa, 
Ella deja rodar una furtiva lágrima, 
Un piadoso poeta, enemigo del sueño, 

De su mano en el hueco, coge la fría gota 
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos. 
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz. 

Charles Baudelaire

El Jardín de las Sombras

Photo: Todd Materazzi

El Amor ya no escucha el gemido del viento

bailando entre flores perfectas: Tú cerrado jardín
Crece en desérticas formas, donde nadie podrá encontrar
El extraviado pétalo de una rosa olvidada.




¡Oh, Brillante, brillante cabello!
¡Oh, Boca, labios trémulos como la fruta que cae del árbol
¿Puede el hambre permanecer cerca de esa cosecha?
El Amor, que fue sinfonía, con su laúd quebrado
Susurrará melodías sobre la hierba de los camposantos.

Deja que el viento murmure sobre las flores perfectas,
Y que el jardín renazca y brille con la primavera:
El Amor ha crecido ciego sin contar las horas,
Sin soñar en las semillas del tiempo, ni en su cosecha.

Ernest Christopher Dowson (1867-1900)

La verdad

“La infinita diversidad de los espíritus humanos hace que ninguna verdad se presente bajo el mismo aspecto a dos personas.”

León Tolstoi. Guerra y Paz

Photo: J. Michael Skaggs

Belleza

“El goce de la belleza posee un particular carácter emocional, ligeramente embriagador. La belleza no tiene utilidad evidente ni es manifiesta su necesidad cultural, y, sin embargo, la cultura no podría prescindir de ella.”

Sigmund Freud. El malestar en la cultura

Photo: Anil Sud

Escribir

"La verdad que escribir constituye el placer más profundo, que te lean es sólo un placer superficial."

Virginia Woolf

Dicen que finjo o miento

Dicen que finjo o miento

Todo lo que escribo. No.
Yo simplemente siento
Con la imaginación.
No uso el corazón.

Todo lo que sueño o vivo,
Lo que me falla o acaba,
Es como una terraza;
Aún sobre otra cosa
Esa cosa es la que es bella.

Por eso escribo en medio.
De lo que no está al pie,
Libre de mi ensueño,
Serio de lo que no es.
¿Sentir? ¡Que sienta quien lee!

Fernando Pesssoa

Impulso

En terreno agreste

va viajado,

con el viento al rostro.

Siente la libertad,

fuerte e indómito,

va conquistando,

un día más,

no hay valle ni montaña,

que lo pueda encandilar.

Su destino, vivir la libertad,

las épocas malas

sólo algo que superar.

Si lo quieren domar,

lo van a matar.

¡Déjalo ser!

Él es astuto, y

sabe transitar entre

naturaleza y urbanidad.

Lunaoscura

Pecado

"Cordero de Dios que lavas los pecados del mundo, dime cuántas manzanas hay en el paraíso terrenal"

Nicanor Parra

Explorador

Anhelando esta esencia, espera,

la expedición de tus manos,

descubriendo, íntimos secretos,

en sus oscuras hondonadas,

palmo a palmo, conquistaras,

valles y montañas,

saciando la sed que embarga,

los más secretos deseos,

esta tierra indomable,

será conquistada por el tacto,

ardiente de tus besos.

Lunaoscura

SOLILOQUIO DEL INDIVIDUO

Yo soy el Individuo.

Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado. 
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos, 
Buscar peces, pájaros, buscar leña, 
(Ya me preocuparía de los demás asuntos). 
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña, 
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.

El billete de lotería

Pancho, vivía en una colonia popular, de esas que pululan en la Ciudad de México, era obrero en una fábrica de textiles, padre de tres muchachos y esposo de María. Como muchos, vivía hacinado en la casa de los suegros.

Obvio resulta que su vida diaria era apremiante, en virtud de ser el único sostén de la familia, no obstante, Pancho tenía una manía, cada viernes compraba un pedacito de un billete de lotería.