sábado, 28 de febrero de 2015

Lucina

Altiva y arrogante era Lucina, iba por la vida exigiendo lo mejor, incapaz de una palabra amable para quien consideraba inferior.

Frecuentaba los mejores lugares de la ciudad, se codeaba con la alta sociedad, muchos de los cuales la consideraban toda una dama. No obstante, vivía vigilando la vida de los demás.

Vete ya

Si te vas, hazlo ya,
no voy a suplicar,
aprendí que, está de más.

En silencio te veré partir,
se quedaran los recuerdos
que anegaran mi sentir.

viernes, 27 de febrero de 2015

Éxtasis

Redemption of Gary Mitchell
Tú cuerpo, no es el David, de Miguel Ángel,
con proporciones asimétricas es imperfecto,
más tu esencia me colma de contento,
al abrigo de tus brazos estoy protegida y
tú mirada, me transportas a un mundo perfecto.

Loneliness

Soledad eterna compañera,
tangible en ocasiones,
otras, escondida en los rincones
de la tumultuosa algarabía.

En noches de oscuridad,
al lado siempre éstas,
cómplice de corazones
llagados de nostalgias.

jueves, 26 de febrero de 2015

Tormento

Cuando, ya no estabas,
las noches mutaron
en soledad angustiante,
los recuerdos como espinas
venenosas desgarraban
a un iluso corazón anhelante.

Ambigüedad

Impalpable, iluminas
la existencia,
ofrendando palabras.

Tu canto florido
extasía
un cetrino mundo.

miércoles, 25 de febrero de 2015

Coincidencia (Microrelato)

Caminaba tranquilamente, era una noche cálida de primavera. Al doblar en la esquina, tropiezo de frente con él. Asustada retrocedió, él permaneció inmóvil.

¿Quién soy?

Me preguntas ¿quién soy?
que te puedo decir,
un alma errante
de un fluido sentir.

Sé que entre letras,
me quieres descubrir,
sólo que en ellas
hay una parte de mí.

Dudas

Son tantas las dudas
que abruman la razón,
entristeciendo al corazón.

No es un ego engreído,
es resultado de mentiras
dichas a un alma crédula.

lunes, 23 de febrero de 2015

Quién es él…

Un desvarío de la imaginación…
No lo sé.

Alguna vez fue la luz que colmo mi vida,
llenándolo de fantasía,
creí en él, le entregue mi amor…

Invitación

Te vi, algo despertó en mí,
viejas sensaciones
pintaron mi cuerpo,
inundando de color fuego.

Asustadiza, cual doncella,
la mujer se transforma
sin venía de la lucidez,
impregnando de anhelo.

jueves, 19 de febrero de 2015

José Ángel Buesa

Nació el 2 de septiembre de 1910, en Cruces, ciudad de la antigua provincia de "Las Villas", actualmente Cienfuegos, Cuba, rodeada de campos de caña. 

BALADA DEL LOCO AMOR

I

No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.


II

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

III

No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

José Ángel Buesa


http://www.josemarg.com/pdj/page46.html

CANCIÓN DEL AMOR LEJANO

Ella no fue, entre todas, la más bella,
pero me dio el amor más hondo y largo.
Otras me amaron más; y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.
Acaso fue porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana...
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene mas reflejos.

¡Por favor!

¡Por favor!, no vuelvas,
tus mentiras, las conozco
en todas sus formas.

Tu historia de amor
es sólo una falacia
Desfigurada.

miércoles, 18 de febrero de 2015

Olvidamos

Esto se termino,
no es, falta de amor,
la rutina arruino
mis deseos de seguir.

No niego imprudencia,
hasta necedad,
sólo, escúchame,
no soy un abastecedor.

lunes, 16 de febrero de 2015

Pérdidas

Tantas pérdidas en el corazón,
el recuerdo es un gran panteón
donde descansa la ilusión.

Transitando por la vida,
en luto lastimero la
esperanza llora su pérdida.

Veleidad

Al cobijo de la oscuridad,
compartimos un instante
nuestra soledad.

No fue amor inmortal,
sólo un momento de liviandad,
libremente decidimos disfrutar.

sábado, 14 de febrero de 2015

Inúndame

Sólo quiero beberte
gota a gota,
empapa mi piel
de tu ser,
cólmame de tu placer.

De amigos a amantes

Compañero de tristezas y alegrías,
cómplice perfecto de andanzas,
tu mirada indulgente sólo callaba
ante el absurdo que dominaba,
sólo eras mi querido amigo.

Frases De Ernesto Sábato

- «Siempre tuve miedo al futuro, porque en el futuro, entre otras cosas, está la muerte». (Diálogos con Jorge Luis Borges)

- «Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás».

Ernesto Sábato

(Rojas, Argentina, 1911 - Santos Lugares, 2011) Escritor argentino. Ernesto Sábato se doctoró en física en la Universidad de la Plata e inició una prometedora carrera como investigador científico en París, donde había ido becado para trabajar en el célebre Laboratorio Curie. Allí trabó amistad con los escritores y pintores del movimiento surrealista, en especial con André Breton, quien alentó la vocación literaria de Sábato. En París comenzó a escribir su primera novela, La fuente muda, de la que sólo publicaría un fragmento en la revista Sur.

En 1945, de regreso en Argentina, comenzó a dictar clases en la Universidad Nacional de La Plata, pero se vio obligado a abandonar la enseñanza tras perder su cátedra a causa de unos artículos que escribió contra Perón. Aquel mismo año publicó su ensayo Uno y el Universo (1945), en el que criticaba el reduccionismo en el que desembocaba el enfoque científico. El ensayo prefiguraba buena parte de los rasgos fundamentales de su producción: brillantez expositiva, introspección, psicologismo y cierta grandilocuencia retórica.

Su carrera literaria estuvo influida desde el principio por el experimentalismo y por el alto contenido intelectual de sus obras, marcadas por una problemática de raíz existencialista. Así, El túnel (1948) ahonda en las contradicciones e imposibilidades del amor, mientras que Sobre héroes y tumbas (1962) presenta una estructura más compleja, en que los diversos niveles de la narración enlazan vivencias personales del autor y episodios de la historia argentina en una reflexión caracterizada por un creciente pesimismo. Ambas novelas tuvieron gran repercusión y situaron a Sábato entre los grandes novelistas latinoamericanos del siglo.

El Túnel fue rápidamente traducido a diversos idiomas y llevada al cine. La narración tiene indudable originalidad y valores psicológicos relevantes: la confesión de Castel, que ha cometido un crimen, enfrenta al hombre de hoy con una sociedad desquiciada y resalta los contrastes con pincel agudo y lleno de color. El estilo está en consonancia con el tema, dentro de un desequilibrado equilibrio.

Sobre héroes y tumbas (aunque publicada en 1962, la edición definitiva es de 1966) es su obra más ambiciosa. La compleja construcción de esta novela, y los diversos registros del habla rioplatense que el autor plasma en ella se alejan tanto del tecnicismo formal como de la dispersión. La pericia narrativa de Sábato consiste, justamente, en hacer pasar desapercibidas para el lector las evidentes dificultades compositivas que supone la historia de la joven Alejandra y, a través de ella, la del país. Destaca sobre todo el capítulo titulado "Informe sobre ciegos", que puede ser leído, como de hecho lo fue, con entera autonomía.

Sobre héroes y tumbas obtuvo un éxito de público impresionante, que acabó por convertir a su autor en una autoridad moral dentro de la sociedad argentina, una suerte de formador de opinión que, por paradójico que parezca, al asumir ese papel se fue alejando progresivamente de la actividad literaria. Su tercera novela, Abaddón el exterminador (1974), se centra en torno a consideraciones sobre la sociedad contemporánea y sobre el pueblo argentino, su condición «babilónica» y su presente, que adquieren en la novela una dimensión surreal, en que se funden realidad y ficción en una visión apocalíptica.

A partir de la década de 1970, más que un escritor, Sábato representó una conciencia moral que actuaba como un llamado de alerta frente a una época que él no dudó en calificar de "sombría". Esa identificación entre Sábato y la autoridad ética quedó muy reforzada por su labor como presidente de la Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas (CONADEP), para la que fue designado en 1983 por el entonces presidente de la República, Raúl Alfonsín. Los años que dedicó a investigar "el infierno" de la represión durante el anterior gobierno militar, según sus propias palabras, no le dejaron aliento ni espacio para la literatura. Las conclusiones de la comisión quedaron recogidas en el llamado Informe Sábato. En 1984 fue galardonado con el Premio Cervantes.

La obra de Sábato, que ha sido prestigiada con numerosos premios internacionales y difundida en múltiples traducciones, incluye además multitud de ensayos como Hombres y engranajes(1951), El escritor y sus fantasmas (1963), El otro rostro del peronismo (1956), Tango: Discusión y clave (1963), La cultura en la encrucijada nacional (1973), Tres aproximaciones a la literatura de nuestro tiempo (1974), Apologías y rechazos (1979), Antes del fin (1998) y La resistencia (2000).

Aquejado de un grave problema de visión, se dedicó además a la pintura, otra de sus pasiones.


http://www.biografiasyvidas.com/biografia/s/sabato.htm

A la amapola

Yo te vi, triste amapola,
de las flores retirada
mecer la roja corola
entre la espiga dorada. —

Leve el cuello y hechicero
débilmente se agitaba;
y el cefirillo ligero
en tu seno revolaba. —

Del fuego del sol bañada
la cabeza purpurina,
desmayaba sonrojada
sobre la planta vecina.

Y allí entre la rubia espiga
los pajarillos cantores
daban con su trova amiga
a tu belleza loores.

Yo te viera retirada
a la par del rudo espino,
guarneciendo descuidada
el apartado camino.

Al morir la última estrella
extiendes las puras alas;
y a la purpúrea centella
del sol renaciente igualas.

Mas ese tu empeño vano,
y temeraria osadía,
desde el trono soberano
castiga el señor del día.

Que su llama en Occidente
no adurmiera sosegada,
sin dejar tu roja frente
con sus rayos abrasada.

Y de la noche
la fresca brisa
marchita hallara
tu tierna faz.

¡Ay! que tu vida,
flor desdichada,
sólo un instante
brilla fugaz.

Y tu aureola
pura y luciente
desconocida
muere también.

Nace en la aurora,
y al alba nueva
frágil desnuda
tu débil sien.


Carolina Coronado



http://www.poesi.as/Carolina_Coronado.htm

Carolina Coronado

Nació el 12 de diciembre de 1821 en Almendralejo, Badajoz. A los cuatro años se trasladó a vivir a Badajoz al ser su padre encarcelado por cuestiones políticas.

viernes, 13 de febrero de 2015

El vestido de novia

Ese día, Lina se levantó con la determinación de hacer limpieza en su clóset, había decidido deshacerse de todos esos “tiliches” que generalmente las mujeres de su edad guardan, como testigos mudos de felicidades pasadas.

jueves, 12 de febrero de 2015

Condena

Cuando el corazón está herido,
la melancolía es penitencia
que asfixia los sueños y
la noche su cárcel solitaria.

Cuando una pena, invade el alma,
se estrangula la luz de la mirada,
la esperanza se encandila en el olivo,  
errando el norte, sin hallar su morada.

miércoles, 11 de febrero de 2015

Malograda

Extendió sus alas,
el viento dijo vuela,
mariposa mutilada.

Rota se arriesgo,
mientras se inventaba,
su ser se fragmentaba.

Epílogo

El otoño se presento,
tú te vas, impulsado
por el viento.

El silencio desborda,
la fantasía termino,
los errantes se alejan.

lunes, 9 de febrero de 2015

Ilusión fugaz

“El amor depara dos sentidos... amar a quien no nos ama y 
ser amados a quien no podemos amar…”

Cielo

jueves, 5 de febrero de 2015

Nosotros

Después de un largo andar nos hemos encontrando, la búsqueda nos llevo a explorar tantas emociones y cuerpos. Algunas cargadas de dulces sensaciones y vivencias, otras, mejor olvidarlas, pero no terminaban de llenar esa necesidad de plenitud.

Gustavo Adolfo Bécquer

(Gustavo Adolfo Domínguez Bastida; Sevilla, 1836 - Madrid, 1870) Poeta español. Junto con Rosalía de Castro, es el máximo representante de la poesía posromántica, tendencia que tuvo como rasgos distintivos la temática intimista y una aparente sencillez expresiva, alejada de la retórica vehemencia del romanticismo. 

Magda Portal

(1903-1989), de espíritu rebelde, abrazó la ideología revolucionaria. Es la peruana que más destierros torturas y prisiones sufrió por obra de varias dictaduras latinoamericanas. José Carlos Mariátegui dice de ella, en Siete Ensayos: Magda Portal es ya otro valor signo en el proceso de nuestra literatura.

La mariposa

Desde hacía tiempo, sufría momentos de un abatimiento nostálgico que, le ahogaban las palabras sumergiéndolas en un profundo silencio. Esa sensación de aburrimiento, de no pertenecer a ningún lado, le hacía largos los días. No obstante, cumplía sus deberes, se empeñaba con ahínco. 

miércoles, 4 de febrero de 2015

Embriaguez

Trastórname de ese sopor fino;
descarada  correré atrás el deseo
en voluptuoso desenfreno,
no importa las almas pudorosas
ni las miradas acedadas,  
seré como el colibrí vertiginoso,
bebiendo el roció tempranero.

Mujer

Ser investido de tantas conciencias,
contenedora primigenia de vida,
génesis de abrigo, cariño y sustento,
dadora de amor incondicional,
protectora feroz de su prole;
la musa de escritores, poetas y pintores, 
el pináculo del amor varonil,
incansable guerrera de vida.

Juzgada bruja consumada, de alma mortal,
eres alucinación voluptuosa del mancebo,
la fuente de amarguras del castizo,
el miedo atolondrado del viril, y
la de sucios labios ambicionados.

Eso eres mujer, todo y nada a la vez,
imagen creadora de dulces melodías, y
de atroces agonías; y
tu cuerpo continente de amor y odio,
aquel que te condena, sucumbir en él desea.


Lunaoscura

Poesía de mujer

La poesía occidental se puede remontar a la décima musa, Safo. Esta poetisa griega nacida en el siglo VI a.c. fue y es lo que se considera la primera poetisa occidental. Su poesía, profundamente sentimental, fue una de las más importantes de la antigua Grecia. Su exaltación del amor y su constante veneración a Afrodita, la hicieron el máximo exponente femenino en siglos de la poética. Sus cantos y su trascendencia tienen ecos en el resto de la historia de la humanidad y especialmente en la mujer.

martes, 3 de febrero de 2015

Teñido

Oculto tras múltiples colores,
esperando ser respetado,
escondes tus ternuras
en un mundo de pretensiones,
vas sacrificando tus emociones,
esperando viles aprobaciones,
más en tu alma sobrelleva
miles de insatisfacciones.

Fusión

Conciliación de cuerpo y alma,
dos seres amándose plenamente
después de dolor y sufrimiento,
dos almas que se fusionan
en abrazo de identificación eterna.