Nada más

No soy más que, 

lúgubre verso

nacido de los bezos
del silencio atroz.

No soy más que,

una larga tristeza
diluida en la magia
incinerada del día.

Soy el verdor
sobreviviente al hierro

de la herida rota
de un desierto incendiado.

Voy buscando en el huracán

de los tiempos

mariposas celestiales

que mitiguen mis pesares.

 Lunaoscura