Poesía de Federico Nietzsche

Federico Nietzsche es conocido por sus obras filosóficas pero pocos saben que también escribió poesía.

En efecto, el afamado filósofo, autor del Nacimiento de la Tragedia, plasmo sus sentimientos en varias poesías, cosa que no es de extrañar puesto que muchos trozos de sus obras filosóficas, bien podrían así leerse.

El autor de Así hablaba Zaratustra definió su poesía como una llama, esto es, la simbolización del fuego eterno. El fuego consumiéndolo todo, el fuego alzándose majestuoso, mostrando su poder y su grandeza: he ahí la representación de Federico Nietzsche, ese filósofo aclamado por unos, rechazado por otros e incomprendido por la inmensa mayoría.

Aquí algunas de sus poesías.

A la melancolía

No lo tomes a mal, Melancolía,

que yo aguce la pluma en tu alabanza

e inclinando la frente pensativa,

ardiendo en tus loores, yo me siente

solitario en un tronco. ¡Tantas veces!

Tu me viste -era ayer, bien lo recuerdo-

bañado en los fulgores matutinos

del sol ardiente! Allá en el hondo valle

graznaba el buitre de botín sediento...

Es que soñaba en un cadáver yerto

allá en el yerto tronco abandonado.

¡Ah, cómo te engañabas, ave tétrica,

aún cuando yo, cual una momia, inmóvil,

seguía allí en mi tronco! No veías

mis ojos, no; los ojos que extasiados

aquí y allá rodaban, fulgurantes

de altivez. Y por más que a tus sublimes

alturas remontarse no podían,

donde acceso las más lejanas nubes

no tienen, tanto más profundamente

en el abismo de la vida húndanse

para dejarlo todo iluminado

con la divina luz de sus relámpagos.

Así sentado en medio las profundas

soledades, pasaba yo las horas

rudamente encorvado, a semejanza

del bárbaro presente al sacrificio,

pensando siempre en ti, Melancolía.

¡Tan joven todavía y penitente!

Así yo me gozaba en el magnífico

vuelo del buitre, en el rodar tronante

de los aludes que la selva aplastan;

y allí me hablabas tú, deidad que ignoras

la ruindad tan humana del engaño;

allí me hablabas íntima y sincera

aunque con faz severa, aterradora.

Y tú, ruda deidad, que del granito

posees la firmeza, oh tú, mi amiga,

gustas a mí cercana aparecerte;

con gesto de amenaza tú me muestras

el siniestro volar del buitre hambriento

y el desplomarse del alud gigante,

deseoso de aplastarme. En torno mío

respira jadeante y rechinando

un anhelo feroz de sanguinaria

crueldad, con un deseo obsesionante

de arrancar por doquier vida a zarpazos.

La solitaria flor por mariposas

suspira tentadora allá en la peña.

Yo soy todo esto -siéntalo temblando-

enamorada mariposa, dulce

flor solitaria, el buitre carnicero

y el arroyuelo helado y el terrible

rugir de la borrasca -todo, todo

para tu gloria y en tu paz perpetua;

oh tú, diosa feroz, a quien postrado

y humillada la frente, entre gemidos

mi temerosa voz levanta un himno

gimiente, suplicando me concedas

de vida, vida, vida, estar sediento

súfreme ahora, oh tú, deidad maligna,

que con gentiles rimas te corone.

Si tiembla todo aquel a quien te acercas,

si se estremece aquel a quien alargas

la despiadada diestra, en tu presencia

temblando balbuceo este mi canto

y me estremezco en mis convulsos ritmos;

la tinta fluye, viva centellea

la aguda pluma; ahora oh, diosa, diosa,

déjame libre y libre me gobierne.

El caminante

A través de la noche el caminante

a buen paso camino va adelante,

y va dejando atrás sin pesadumbre

el hondo valle, la escarpada cumbre.

La noche es bella, pero ¿qué le importa?

Por nada su ligero paso acorta,

aunque no sepa, pobre peregrino,

a donde ha de llevarle su camino.

De pronto un ave canta. Oh, ave, dime:

¿Qué es lo que haces? Di, ¿por qué me oprime

tu voz mi corazón y me detienes?

Dime por qué derramas en mis sienes

ese sopor tan dulce que así liga

mis sentidos y, oyéndote, me obliga

a suspender mi marcha. ¿A qué me llamas

con tu trinar, oculto entre las ramas?

El buen pájaro calla, y dice así:

No, caminante; no te llamo a ti;

desde esta cumbre, en trémulos gorjeos

la hembra llamando estoy de mis deseos.

¿Qué te importa? Soñando siempre en ella,

para mi solo no es la noche bella.

¿Qué te importa? En el mundo siempre errante,

no te has de detener un solo instante.

¿Aún inmóvil estás? ¡Ah, peregrino!

¿Qué se te da de mi cantar divino?

Calló el buen pájaro y pensó entre si;

¿qué le importa mi dulce melodía?

¿Qué hace aquí

sin moverse todavía?

No te detengas, pobre caminante;

siempre adelante ve, siempre adelante.

Al ideal

¿A quién he amado más que a ti, querida sombra?

A mí y en mí yo te he acercado, y desde entonces

me he convertido casi en sombra y tú en un cuerpo.

Pero mis ojos aprender nunca pudieron

por su costumbre de mirar todas las cosas

fuera de sí: tú seguirás siendo el eterno

fuera de mí ... ¡Ay, esos ojos

que siempre a mi fuera de mi me están llevando!

http://www.antorcha.net/biblioteca_virtual/literatura/poesias_nietzsche/nietzsche.html#30´